TURKEY

L’ouverture de la porte a glané le silence; les cartes posées sur des tables lustrées par leurs glissements, entre les murs étroits d’un café de poussière , tapissé aux accents masculins prononcés. Au voile de fumée de cigarettes se confond un extérieur de terre, celui même qui laisse rentrer l’indiscret.

Après la virtuosité des couleurs d’Istanbul, des eaux d’une mer noire sur les côtes de Sinop, sœur des frétillements méditerranéens, j’ai voulu d’un long clignement d’œil dans les nocturnes des transports de bus sentir le brun profond de l’extrême Anatolie. Au hasard des cartes vers çIldIr, mais aux impromptus du trajet dans ce café de CamlIçatak. La porte battue les regards se sont tournés , sans curiosités et n’ont transpirés aucune amicalité. Sortie la tête en l’air de cette atmosphère pressée par les tapisseries murales et les bois dilatants , je suis tombé sur les grilles closes d’ anciennes auberges et de leurs façades ratifiées par le vent . En beau flambeau d’un occident sur-développé, gratifié d’une liberté de mouvement et d’une monnaie forte , un conseil avisé m’indiqua la direction préférable d’Ardahan. À la vue d’un soleil déjà bien repu, derrière ses vallons de vert et de jaune ma marche se dessina, mais accepta tout de même le rabais de trois jeunes gens improvisés taxi…puis dans la foulée leur plan d’hôtel à Ardahan.

Mon voisin de palier était parait-il le propriétaire des lieux, étrange en rapport aux forts accents ukrainiens du réceptionniste qui gérait les lieux. Je crois qu’il n’avait plus que les murs , ceux pour le soutenir et le guider au sortir de sa chambre . Avant de me coucher il m’a été proposé de boire une bière au sous-sol, en entrant mon premier pas m’a reporté au café du jour, à ses accents de poivre et ses lugubres masculins. Les visages d’homme à la quarantaine, éclairés en temps partiel par de vieilles boules disco, deux femmes se baladant de part et d'autre de la salle en silhouettes disgracieuses .

Pas de carte ni de jeu posé

Pas de sourire ou de main jouée

La bulle qui s’évapore aux éclats de métaphore

La terre des chemins dans un sablier immobile …on attend.

Ma chambre était belle de simplicité et de vétusté, mais entre humidité et fenêtre PVC, dans ce rideau j’y ai trouvé quelque chose , un peu de cette poussière , une petite empreinte de l’histoire de mes voisines de palier qui d’aller en retour passe des sous-sols aux chambres de passe , un peu de quoi donner de blanc au milieu de ces zones de gris , quelque courbes à cette image .

J’aime le hasard , ses vitesses et ses allures , ses déesses et ses armures.

A chaque place son microcosme, à chaque lieu son sujet, un huis clos fait de clous et de dentelles. La chose la plus dure est de se fondre, se fondre avec le sol , avec l’assise de sa chaise, se fondre avec sa tasse de thé, avec le temps, de se faire inaperçu au mitan de la terre des autres. Cette place au pavé de taille, délimitant les départs aux environnants, de par son café en soleil rasant, le calme et la mouvance des idées qui valsent au gréement d’ un çai que l’on tourne, que l’on sirote jusqu’à en reprendre un autre, avant de reprendre le troisième, celui qui vous mènera au dixième, à vous faire oublier les à côté, road trip et marathon des souvenirs….L’omnivore.

Il est des fois ou la platitude des actions vaut tous les rebonds de situations. Les jours se couchent et se lèvent devant les nuits calmes, et les çai se suivent aux longueurs des discours de trois mots, ces mots faits pour beaucoup de signes de main, de tête et de paupière clignotante. Les heures passées aux traductions, aux gestuelles des petits dictionnaires, pas besoin de long discours pour de grandes discussions .

Le propriétaire était turc et l’habitué le plus courant, kurde. En ces lieux aucune frontière, l’histoire m’aura appris qu’il est si bon de ne pas la connaître, le signe pourra être celui du peace, du partie du PKK ou des cornes de vaches en franche rigolade. Aux collines attenantes les cols apparaissent et disparaissent les uns derrière les autres, la plupart comme jumelles. L’on marche de l’une à l’autre pensant que la prochaine sera le sommet de leur chaîne. Mais elles sont comme des déferlantes, des roulements de vagues, des marées de vengeances montantes et descendantes, l’une laissant place à la suivante . Il faudrait savourer chaque col et oublier les pics de l’histoire.

Juste en passant , loin de l’érudit , j’ai juste savouré dans ce petit café de la gare routière, des déferlantes de çai.